Prosa.

Cuando el deseo es grande se intenta. Cuando el deseo intenta se comprende. Intenta poner el papel en las ideas. Encontrar que el futuro es poeta y el pasado la prosa. Intenta escribir un poema, de amor, de desesperanza, de desencuentro. Algo cursi, algo lindo. Unas pequeñas palabras de nada, que digan algo, a él, o a ella, o a aquel. Una mujer parada en la esquina, fumando, tiritando de frío, nadie que busque a nadie, aunque la cita haya sido pactada. Encontrar el deseo grande que inquieta, intentar comprender. Buscando escribir un poema que no sale, tachando las palabras que sobran, buscando las que faltan, siempre faltan palabras. Porque hay que crear palabras para poder decir lo que busca. Cómo se come las comas. Intentando intentar encontrar a una mujer perdida entre los trajes y los mozos. Las campanadas de la tarde que le indican que la hora ha sido y no volverá. Los momentos perdidos se han ido, por más que se busquen. Tu amante no está, tu querida se va, ella viene cuando él despierta. Y el verso se pierde en la prosa y las barras no están. Y la nieve cae cuando el verano no está. Me voy, porque me fui y volveré porque seré.