Borde.

¿Estuviste alguna vez en el borde de la lluvia?

¿En la intemperie, en la ruta, en el viaje?

¿La viste desde afuera pero tan cerca,

Que miraste un gran chaparrón desde el margen?

¿Te paraste en el límite alguna vez?

En ese lugar donde estas seco,

Pero a dos metros tuyo el agua cae,

Con fuerza, con intensidad desatada.

Ese lugar donde el sonido

Atrapa todo lo que hay,

Pero el agua no toca,

Donde no moja.

¿Nunca fuiste hasta el borde?

¿Nunca metiste la mano y dejaste el cuerpo seco?

Ahí, en lo místico, donde la lluvia empieza,

Quizás termina.

 

Estuve sólo una vez allí.

Creo que donde la lluvia empezaba.

Estaba en la ruta,

Saliendo de un lanchonete,

Y miraba para el norte,

Miraba mi rumbo,

La brújula indicaba ese camino.

Allá arreciaba la lluvia,

Y acá no.

Cayendo con fuerza.

Estaba en remera.

Estaba nublado.

No había relámpagos.

No había truenos.

Sólo el agua caer.

Y allá, a unos metros,

Cinco, diez, tal vez veinte,

El agua caía del cielo.

Corrí con ganas,

Para llegar al límite,

Que es como el borde del cielo,

Y metí el brazo

Como en la ducha,

Luego me alejé,

Rápido volví al auto,

Sabiendo que íbamos para allí,

Que esa magia termina

Cuando estas adentro.

Adentro, la lluvia

Parece no tener fin.