Ametafora (Mete y también no mete)

En este momento el cómo es de algún modo improcedente. No importa cómo llegó a estar ahí, importa más que nada el qué. Lo que importa es el por qué de estar ahí. Los colores pasaron frente a él, en una gran andanada de pequeños arco iris. Los azules, rojos, amarillos quedaron unos segundos en el ambiente matizando la oscura noche.
En el auto, con las puertas cerradas, el "arrancacorazones" maneja mirando de reojo el espejo retrovisor, donde ella esta despierta pero amarrada de pies y manos. En sus ojos se ve el miedo a ser asesinada como antes había sido masacrado él. Sus ojos grandes, hermosos, marrones detrás de los lentes, lloran. Lloran por la imperfección de su ojo, llora por la cicatriz de la herida del pasado. Heridas físicas, heridas metafísicas. No tiene cinta en la boca, pero no grita. Ya cansó sus frágiles pulmones de gritar, y no la llevó a ningún lado. Nadie miró a su costado por la ancha avenida para verla, a ella, atada de pies y manos, llorando. Por miedo.

Ella nunca lo admitirá, pero también siente algo muy raro, sabe que esta viendo a la última persona que lo vio. Por momentos ella intenta hablar con el asesino, pero las palabras se le mezclan. Además las respuestas nunca son del todo satisfactorias. Respuestas monosilabicas, que se nutren de su imaginación y de los sonidos externos.
El auto sigue andando por rutas que ya ella no reconoce. Por algún instante siente un vago "deja vu" cuando los vidrios se empiezan a empañar. Feos recuerdos pululan por su memoria, por algunos instantes "se ve" sentada en el asiento del acompañante viajando de la mano de personas indeseables junto a otros seres muy queridos en ese momento. No sabe por qué ese momento le recuerda al otro momento, ninguno de los dos momentos será recordados gratamente pero por algún tiempo estarán allí.

El asesino, mirando de reojo por el espejo, conduce el auto (Que para aclarar pertenecía a un remisero que yace muerto en el baúl, pero que todavía tiene su corazón) hacia un descampado cercano. La nada se apodera de todo el lugar. Nadie a kilómetros a la redonda, solo ellos dos. El "arrancacorazones" se da vuelta en su asiento y se la queda mirando. Ella respira muy quedamente, no se mueve. Tiene mucho miedo, en algún momento tuvo miedo hasta de desmayarse. Pero no lo hizo, sintió una fuerza que la ayudó a quedarse despierta.

El "arrancacorazones" habla:

"Antes que nada. Sí. Yo lo maté. Lo vi caminando por la calle y lo maté. Soy así y no te pido que me entiendas. No se lo pido a nadie. Ahora te traje hasta acá para que sepas algo. Yo no le saqué el corazón, cuando metí la mano... Nada había. Me pareció extraño. Nunca me había pasado, es la primera vez. Metí la mano como siempre la metí y no encontré nada. Un hueco, un vacío. Me extraño al principio y me fui corriendo de allí. Cuando llegue a mi casa, me puse a pensar en el hecho. Llegué a pensar que ese corazón ya tenía dueño. Estaba embargado, en otro lugar. Me obsesione con el hecho de saber dónde estaba ese corazón. Y te traje para decírtelo. El corazón que yo no le saqué a él, lo tenes vos. No lo quiero. Solo quería que lo supieras. Me da algo de pena, habértelo sacado. Pero luego me enteré que ya no estaban juntos. Ahora necesito de usted que me libere de mis pecados... Sé que no lo hará, todavía no logro entender cómo es que usted esta callada escuchándome hablar... Créame, yo sé que su corazón todavía late en su pecho. Sospecho que en algún momento él le dijo que su corazón era suyo y que usted lo tomó en sus manos. Tal vez lo soltó a él, lo dejo libre; como por algún noticiero me enteré; pero usted lo sigue teniendo cerca suyo. Sepa que yo no tengo el corazón de él entre todos los míos. En cierto punto creo que llegué a encontrar lo que andaba buscando... Ustedes dos, ustedes dos me liberaron de pecados; y creo, que él, salvó a muchas personas de mí. Como también la salvó a usted. Cualquier otro día anterior a esa noche de viernes, usted en mis manos estaría muerta. (Alza el facón y se lo muestra, todavía manchado en sangre) Esta es su sangre. Este es el facón que lo mató. Viva una vida plena, por él y por usted... De algún modo extraño, él nos salvó a los tres con su sacrificio..."

Deja de hablar, se da vuelta. Llama a la policía, diciendo que el "arrancacorazones" ataco otra vez. Da la zona exacta donde estaban ellos dos. Ella lloraba, no comprendiendo lo que decía el maniático. Se quedó pensando mucho tiempo en lo que le dijo. Ella sabe que él solo le dijo que todavía tenía su corazón en sus manos una vez que ya estaban separados. También, ya sin miedo, recuerda que ella se lo escribió en un cuaderno verde, antes que termine el año anterior. Sin saber que los años también hacen cambiar a las personas. Muchas veces las cosas escritas terminan generándose en mentiras solo por el solo hecho del paso del tiempo. No más te amos, no más mensajes, solo el tiempo que sopla sobre todas las almas.

"Hermoso teléfono" le dice de nuevo el "arrancacorazones". Abriendo la puerta del auto espeta entre los sonidos de las sirenas que se acercaban improbablemente. "¿Sabe lo que cantaba y qué hizo que lo encontrará entre medio de la niebla? Cantaba: ¿Que será, será; que será de lo que será? El futuro no es nuestro para ver... ¿Sabe? Tiene razón. El futuro es muy grande para ver que nos pasará. Viva una vida plena, él seguro desde donde está, quiere que usted sea feliz. Ya llegará la policía, suerte". El asesino se va, guardando el facón detrás de su cinturón, tapándolo con la camisa blanca, caminando lentamente, chiflando la tonada que le había mencionado un rato antes. Imprevistamente, la niebla cae sobre todos.
Ella llora en el coche, con la puerta del conductor abierta. Termina por creerse la historia que le contará a la policía, que el "arrancacorazones" les aseguro que él, anteriormente su pareja, no tenía corazón cuando el asesino lo encontró. La policía llamó a eso insania, pero los peritos forenses siempre callaron una parte de la información, la que no había evidencias de lesiones internas cerca de la zona del corazón.

A ella la rescata la policía, especialmente el inspector Mario Machado, que era el detective que estuvo en cargo del caso desde el primer asesinato, cuando el "arrancacorazones" no era ni famoso, cuando solamente era un asesino, cuando ni siquiera era "serial". Cuando ya está con su madre, llorando en sus brazos, se le viene a la mente una frase que solo escuchó una vez: I don´t ever wanna go out like a light. Es una frase de una canción que él ponía en esos días solitarios, antes de su asesinato, antes de mi asesinato. Una canción de un disco que ella me trajo una vuelta que volvió de viaje, un disco que tiene una canción que se la ponía y la hacía reír; ya que ponía en boca del cantante cosas que yo sentía por ella mientras daba rodeos.
Todavía falta terminar mi historia, la del narrador omnisciente muerto. Muerto por un puñal en una noche de viernes. Qué estoy haciendo todavía aquí.

Ametaforas (Supuestamente no es metafora)

Desde el momento en que ella se enteró por la televisión hasta el momento que se decidió a llamar pasó cerca de una hora. Entre que ella se decidió a llamar hasta que realmente lo hizo pasaron treinta minutos. Le daba verguenza volver justo en ese momento, volver a verlos a todos.
La madre le movía el alma, intentando hacerla que los llame. Ella estaba tan mal. Llorando todo el tiempo, no entendía que había pasado y sentía que no podría vivir consigo misma mucho más tiempo.
A cada rato en ese momento se le pasaban por la cabeza todos los momentos juntos que habían pasado. También recordaba una de las últimas veces donde él, muy suelto de cuerpo, mientras ella estaba apoyada sobre sus brazos, le decía que a él no le iba a pasar nada. También recuerda el momento en que él afirmaba, que igual, ella no se iba a enterar, además que hacía mucho tiempo que ya era una persona dispensable en su vida. Igual lloraba, sentía culpa. Sabía que andaba en la calle a la noche con niebla solo porque no estaba con ella. Cuando estaban juntos su alma, o algo en especial, le hacía que no caminase a la noche.
Levanto el tubo del teléfono, marco los primeros cuatro números y luego los cuatro siguientes. Espero un rato hasta que una voz conocida atendió el teléfono con voz entre cortada, sonándose la nariz. Ella intentaba contener las lagrimas que a cada rato se le venían a los ojos; su madre atrás de ella, sentada en su cama lloraba.
"Hola" dijo la voz que ella reconoció instantaneamente, esa voz que a veces se confundía entre la de él y la de su hermano. Muchas veces ella empezó a hablar toda mimosa a su hermano hasta que este entre risas la paró y se identificada. Ella respondió y hablaron sobre lo que sabían, que no era mucho más que lo que sabía ella. Luego hablo con la mamá de él, que estaba hecha un gran llanto. Hablaron un largo rato, ella tenía miedo que la trate mal, pero la mamá de él la trato como cuando estaba junto a él, la trató como a una hija como siempre había dicho.
Entre lagrimas, ella se quedó en su cama. Rehizo el itinerario de su última noche en vida. Salió de su casa para alquilar unas películas, que al parecer era lo único que lo calmaba en esos días. Camino por la calle de su casa hasta que de repente cayó la niebla espesa sobre la ciudad. El asesino, "arrancacorazones" apareció entre la niebla. Primero, y según los peritos de la policía, le había clavado el cuchillo a la altura del estomago, revolviéndolo en su cuerpo. Luego, al amparo de la niebla y la noche oscura, cuando él estaba muerto, en el piso, le saco el corazón lo que era su sello distintivo. Nadie sabía como era, ni que hacía con los corazones; pero habían habido varios crímenes por la zona del mismo estilo, de noche y con cuchillos.
En la cama, lloraba despacio; su madre estaba dormida junto a ella. Ninguna de las dos estaban dormidas, se habían tomado un tranquilizante; pero todavía no surtía efecto. Ella recordó mientras estaba en la cama, los momentos más felices de su relación, también; como prueba de certeza; vinieron los momentos más feos de su noviazgo. Pero se quedó pensando por ejemplo en la primera vez que se vieron en el cine. Ella, apareció a su derecha, mientras él estaba entre dos carteles, detrás de la boletería. Ella, como le gustaba, se le apareció de prepo, él hizo un comentario sobre su altura, de por sí mínima; y jugaron con la idea de sus diferencias. él le sacaba una cabeza, ella luego iba a encontrar en su abrazo de oso una de las cosas que más le gustaban. El cine, la charla, el juego de los errores de ortografía, el balcón, el beso en las escaleras mecánicas, la ida a su casa, los besos más apasionados en el auto. La noche que durmió realmente bien. La llamó al otro día para disculparse y hablar. Ella lo entendió luego de mucho tiempo. La relación empezó a tropezones pero siguió por varios años, hasta que llegó el final. Inesperado para él, necesario para ella.
Ella se quedó dormida, y en su sueño lo soñó, como no podía ser de otra manera ese día. El sueño era raro, porque él estaba muerto. Todo su cuerpo bañado en sangre, pero estaba vivo al lado de ella, hablando de cualquier cosa. En algún momento creyó abrir los ojos y verlo sentado en un cajón de madera donde ella guardaba cosas de la facultad. Una imagen recurrente en las primeras noches de café horrible (Pero que a él le encantaba tomar), música y el conocimiento mutuo, que luego los llevó a enamorarse. Luego a desencontrarse. él, siempre pensó que iban a volver a estar juntos; ella en algún momento también. Aunque ninguno de los dos sabía nada sobre el futuro. Imaginaba historias, él. Ella intentaba vivir el presente. En el sueño, las heridas fueron cerrándoseles; la sangre fue despareciendo; todo mientras los besos de ella curaban sus heridas. Lo hizo sacarse la ropa, lo vio muy flaco, muy flaco. Pero vio como las heridas se cerraban solas, mientras ella le devolvía el corazón que ella tenía entre sus manos. En sueño, ella dijo algo así como "te devuelvo tu corazón, te devuelvo la vida. No importa que no podamos estar juntos, yo te quiero vivo, por siempre. Necesito saber que estas bien". Pero él no hablaba, desnudo, flaco y sin heridas solo la miraba. En algún momento, sintió ella que él se movía hacia ella, con las manos la agarraba de la cabeza y la acercaba, mientras sus labios buscaban sus labios. Se besaron, cariñosamente, como cuando se veían. Mientras sus manos la abrazaban, hasta que la empezó a sacudir, y el efecto del calmante se disolvió en su cuerpo y vio a su madre despertándola.
Se cambió, era un día muy frío. Se puso las botas, se puso el tapado negro, se lleno de capas de ropa. Su madre la llevó hasta la casa de él que tanto conocía. Una vez allí, todos se saludaron con abrazos y besos, mientras todos (Pocos) lloraban. La mamá la hizo a un lado, la hizo subir a la que había sido la habitación de él, donde tantas veces se habían besado, habían hecho el amor, habían jugado y donde él le bailaba Morrisey. La mamá de él le dijo que muchas veces, antes que eso pasara su hijo repetía y repetía que todos sus libros eran para ella. Ella también había escuchado eso, ahora repetido en boca de la mamá, ella dijo que no podía aceptarlo. La mamá le dijo que eran de ella, que él lo quería así mientras las dos lloraban y se abrazaban. Se quedó sola en su pieza, donde ella todavía lo olía, donde estaba segura que lo estaba viendo moviendo los brazos y las piernas al son de algún compás mientras ella reía sentada en la cama. Abrió un libro y encontró una foto de ellos, no había sido casualidad ella tenía la seguridad que esa foto tenía que estar ahí. Lloro mucho, hasta que se fueron a cremar el cuerpo.
En el cementerio eran pocos. Ella y su madre por un lado. El papá, la mamá, el hermano y la abuela de él. También estaba algo alejado el único amigo de él. Ella, entre penumbras creyó ver a Suaznabar, Julia, Wilmar, Sputnik, José Maria Arce, Ulises Margariño, León Febles, Tomas Mancuria, Dylan O`Keefe y a Vivi. Entre lagrimas las imágenes parecían borrosas. Más allá ella llegó a ver como todos estos consolaban a Virginia, Pérez no se encontraba en ningún lado. Ella y Virginia sabían donde estaba Pérez. Todos ellos fueron despareciendo uno a uno, hasta que solo ella se quedó mirando a Virginia. Se veía en el espejo, ella lloraba como ella. La saludo. Y desapareció, ya que como había dicho él alguna vez: Pérez sin Virginia no puede existir; ahora ella sabía que la situación era también inversamente proporcional.
Todo esto ocurrió mientras ella tomaba la decisión de editar todos sus trabajos. De hacerlos llegar al gran público, su amado lo merecía. Lo que ella no sabía es que desde lejos a ella la estaba observando la persona que había lavado sus pecados encontrándolos a ellos dos.

Metaforas (Que lleva metas o foras meta)

Y estaba tranquila, sentada escuchando Jazz (Algo de Billie Holiday) en su puff naranja. Tenía un texto fotocopiado sobre sus rodillas y un resaltador amarillo viejo y gastado en su mano derecha. En realidad ella estaba mirando a la nada, su mirada estaba clavada en un punto especifico de la pared. Era un lugar abajo de una línea de libros de crítica y arriba de una hilera de libros de ficción argentina. Ahí, en ese momento no había nada. Era solo un vacío, algo que había sido. En otro momento, había habido uno foto de él, con ella. Los dos sonrientes mirando la cámara con su mejor sonrisa. Esa sonrisa que era casi instantanea en ellos, ya que al verse, sus caras se llenaban de sonrisas. Un gerente de marketing de Kraft una vez los había visto reírse en una pizzeria famosa del centro sobre la calle Lavalle y les comentó a sus compañeros de mesa (Todos altos directivos de la multinacional) que así era como quería que se rieran sus actores en sus comerciales. Así, con una sonrisa instantanea y genial; una sonrisa que les ilumine la cara y les genere las más absolutamente lindas imperfecciones en la cara. Lo tomaron por loco, pero ese gerente siempre pensó que era la mejor publicidad para sus productos.

Ella en ese momento no sonríe, mientras la música (Que no es fácil, que no se pierde así porque sí) suena a niveles bajos. Ella cada tanto canta con la negra, de una manera linda, pero totalmente desafinada. Su mirada está puesta en ese sector, no la aparta. Intenta levantar el texto, se pone a leer sobre gente muerta, españoles notables e idiomas involucionados. Lee un par de páginas, que en realidad no hacen mover nunca la hoja que lee, marca un par de palabras con su marcador amarillo viejo y gastado. En algún momento se da cuenta que tiene que comprar otro, porque perdió el brillo que tenía. Al pensar en el brillo que tenía una lagrima empieza a recorrer su mejilla. Intenta contener las lagrimas, sabe que es una batalla perdida de antemano pero quiere dar pelea. Se suena la nariz. Levanta la mirada y no ve nada en donde todavía busca algo. Sin más que una mirada, a un lugar donde había una foto.

Se para y tira el texto sobre la cama, hecha, con una frazada de colores extravagantes tejida a mano que tanto ama. El remarcador todavía está en su mano. Va hasta la cocina y se sirve un vaso de agua. Agua helada, de una botella, que él debe haber tocado. Toma el agua, se intenta calmar. Su madre entra por la puerta, abriendo primero una y después la otra. Entra y mira en su habitación, no la ve. Instantaneamente la llama, ella responde con su voz cortada desde la cocina. La madre ya sabe que ella esta llorando.

Ella desde la cocina ve como la niebla empieza a caer rápidamente. Ve como en un momento veía la casa del fondo y como luego ya no ve ni la parra. Empieza a pensar en él, se empieza a preocupar, ya que sabe que siendo viernes, él está en la calle. Se enoja instantaneamente por él, sabe que es un enojo absurdo porque ella ya no puede hacer nada. Se queda mirando lo que no ve, se queda mirando la niebla mientras su mamá aparta una silla y se queda mirandola. La ve sosteniendo un vaso con agua en su mano izquierda, con los ojos rojos y la cara hermosa toda manchada de lagrimas y llanto. Su madre la consuela desde lejos, le dice que es crecer. Pero su mente en ese momento está en la niebla y en el miedo que ella representa. El miedo que ella (Ella) le representa a él. Recuerda lo que le dijo: "Cuidate". Sabe que ella lo quiere cuidar, pero en ese momento le es imposible, él se tiene que cuidar solo, y ese "Cuidate" fue para que sea responsable.
Deja la niebla y todo lo que representa en la ventana. Se sienta con la madre, muy cerca de ella, en una silla de madera con cojín verde. Se deja abrazar por su mamá, mientras deja todo el llanto fluir, sin que nadie la mire. La gata entra por la ventana abierta, entra maullando y buscando comida. O tal vez, entra buscando hacer olvidar a la dueña de todo lo demás. La gata camina por la mesada oscura. Aulla y ellas la miran. La gata luego salta a la mesa, allí busca cariño, es recompesada rápido por su dueña.
Con la gata en manos, ella y su mamá van a su cama. A sentarse ahí para mirar un poco la televisión, esta fue idea de su madre. Ella acepta. La madre se adelante y pasa por una puerta que comunica el comedor/cocina con la habitación de ella. Ella da unos pasos, por el otro camino, por el camino que lleva al pasillo y de ahí a la puerta de calle. En el umbral de la puerta de vidrio, se quedó petrificada. En ese umbral se queda quieta con la mirada perdida. Siente un dolor muy profundo, lacerante (que le remueve todos los recuerdos de él). Siente algo muy extraño en su corazón, como un puntazo. Se lleva la mano a su corazón, pero extrañamente va al lado equivocado. Su mano está en el lugar donde no está el corazón. Una sonrisa rara se mezcla en sus facciones ya que eso lo lleva a él y a sus juegos tontos. El recuerdo se confunde con la realiada. Se ve en una de las calles centricas de la ciudad, se ve con él caminando juntos y pegados. Pasando por una heladería importante de la zona. Esperan para cruzar la calle y estan riendo como siempre hacian, salvo cuando estaban enojados. Ellos están hablando del amor y de corazones. él le dice que su corazón lo tiene ella, ella se ríe y lo niega. Para molestarla, le toca el corazon a ella, ella le dice que ese no es el lado del corazón. Juega con sus pechos un tiempo prudencial y de un momento a otro la abraza, cruzan la calle. En algún momento se separan y él dice, me voy a tocar el corazón y con la mano incorrecta se apoya en el lugar incorrecto de su pecho. Ahí todo se diluye en el pasillo oscuro, las sillas esparcidas de hierro, la cortina abierta y la puerta de calle.
Entra a su pieza, mientras su mamá encuentra el control remoto y enciende la tele. La tele se enciende en el canal dos (Que no es per se el canal 2) y empieza a cambiar los canales. Cuando llega al cuatro, que es Crónica TV, ellas ven en la pantalla roja que el "Arrancacorazones" atacó de nuevo. Ella por un segundo pienza en Boris Vian, eso la lleva a pensar en él; a pensar en los libros que leyo de ese autor (Otoño en Pekin, El lobo hombre, alguno más que no recuerda). Pero instantaneamente su dolor va en increscendo hasta que toma de pronto todo el cuerpo, toda su mente. La pantalla, el jazz que suena por lo bajo mezclado con las ideas de Boris Vian (eso es Jazz mas Jazz), la pantalla roja de la tele con el asesino serial del pueblo. Todo le cierra, todo le duele. Empieza a llorar fuertemente, mientras su madre cambia de canal y ella le grita que espere. La madre vuelve al canal pero no entiende nada de lo que dice.
Ella llora, ella sabe. Sin saber, sin más datos. Ella sabe, siente que la conección que nunca se perdió ni cuando no estaban juntos ahora no estaba. Y llora, porque se siente culpable. Porque sabe que ella tiene su corazón.

Metáfora (Meta y meta)

El colectivo pasó y dejó flotando una estela de colores en el ambiente. Esos colores se movieron rápidamente, se disiparon rápido. Él parado en su lugar ve como los colores prontamente son reemplazados por la niebla que todo lo acapara. La niebla, el no ser visto, el no saber dónde está uno es uno de los fenómenos que mejor le quedan.
Ve a lo lejos una figura, tiene forma humana. Que se queda petrificada cuando la niebla tapa todo. Sabe que no lo vio, está a una distancia prudencial, desde donde él lo puede ver, pero la otra persona no la puede ver. Lo ve quedarse quieto un segundo, un segundo que se le hace eterno. Luego a los tumbos vuelve a caminar. Acercándose a donde estaba él, parado.
Se palpa la espalda, sintiendo el largo facón atrapado en su cinturón. Palpa el mango de marfíl con su mano derecha. La otra persona se le va acercando, lentamente, pero lo hace sin detenerse. Camina hacía él.
Él sabe que no podrá controlarse en ese clima y en esa perfecta oportunidad.
La persona se acerca lentamente cantando, una canción en voz alta. ¿Que será, será; que será de lo que será? El futuro no es nuestro para ver... Él la escucha y la reconoce. La persona esta a un metro de distancia cuando él desenfunda el facón y sin dejarlo reaccionar se lo clava en el estomago sin dudarlo. Los cuerpos se quedan pegados como en un acto de amor por el mango del cuchilo. Él mueve y remueve el cuchillo dentro del cuerpo, mientras siente los últimos suspiro de vida de la persona que antes caminaba delante de él.
Cuando los sonidos de la persona cesan, cuando solo es eco del pasado y del recuerdo. Saca el cuchillo y el cuerpo cae, con un sonido seco. La hoja del cuchillo está toda manchada de sangre roja, rojiza. El cuerpo yace, ahora, entre la niebla sangrando en las baldosas de cuadrados pequeños y de colores chillones. La sangre se mueve hasta el pasto, como un líquido viscoso que se quiere unir con el pasto.
Como asesino serial, él, quiere un trofeo de su victima. Siempre se lleva los corazones. Entonces golpea con el cuchillo en el lugar en donde debería estar el corazón. Le abre el pecho, y mete la mano para llevarse el organo.
Con miedo, se va dando cuenta que esa persona no tiene corazón. Que ya se lo han llevado antes. Con miedo ve a esa persona, esa que era la que lo iba a a salvar de todos sus pecados. Era al que estaba buscando. Sabe que la persona muerta, chorreando sangre roja al piso, es una persona enamorada; que tiene el corazón empeñado en otra persona.
Lentamente se para con las manos chorreando sangre. Lava la hoja del cuchillo. Lo guarda. Corre hasta su casa. Sabe que lo salvó de todos los pecados. Pero ahora encuentra otra obseción: encontrar a esa persona con dos corazones.

Metafóricamente (Adverbio o: A ver, ¿Vio?)

El colectivo pasó y dejó una estela de colores que se quedaron flotando en el ambiente húmedo de la noche. Una estela de rojos, azules, verdes y amarillos quedaron como en largas líneas rectas que estaban pendiendo de un hilo. Lentamente, fueron desapareciendo, descolgándose de donde estaban. El nudo se desató y los colores cayeron en el recuerdo. Cuando desaparecieron del todo, la neblina cayó más rápidamente de lo que cualquiera podría recordar.

Él de repente se encontró perdido en esa neblina blanca que todo lo tomó. Por sorpresa se vio solo, sin todas las personas que lo acompañaban. Miraba para el frente cuando todo, de golpe, se dio (Cedió). Un eufemismo. Todos los que estaban a sus costados, especialmente algunos muy importantes, desaparecieron de su vista repentinamente sin que él, lo notara. Vio un saludo, una mano saludando en despedida y luego todo se le nubló, todo se le escapó de las manos.
Paró de caminar cuando no pudo ver más allá de la punta de sus botas. Apenas veía unos metros para delante. Todo el camino que veía, que recorría estaba ahora en penumbras, escondido por una muy densa niebla que tapaba todo lo que hasta un momento había visto tan claro. Giro en redondo en su sitio, notó que todos los lados, Norte y sur. Este u Oeste. Noroeste o Nordeste. Este o Este, estaban nublados, tapados por esa sopa que había caído del cielo tan repentinamente. También miraba para atrás, buscaba a la gente que estaba a sus costados. La gente que tanto significaba algo para él. Todos habían desaparecido, a veces algún eco sonoro llegaba hasta sus oídos indicando que todavía andaban por ahí, en la niebla. Perdidos, como él. Tal vez esperando que ese momento pase y que salga el sol, que todo se pueda ver. Pero en ese momento, en ese instante, estaba ahí y no podía pensar por el después. Tiene que pensar en el ahora. En ese momento.
Los grillos hablaban entre ellos a sus costados. Indicando que algo todavía había ahí. La ciudad había desaparecido también entre todo lo que no se podía ver. Tampoco se podía hablar. Intentaba gritar para hacer saber donde estaba, pero las palabras no salían. Una indicación de su subconsciente que le hablaba, que le decía que no hablara, que no hablará. En ese momento se dio cuenta que estaba entre las presencias de las ausencias. La mente le hablaba desde todas las direcciones, desde todos lados escuchaba los ecos de las ausencias. Pero mayormente desde atrás. Las palabras que venían desde atrás las podía tratar con la certeza que se toma el idioma. Las palabras que iban desde adelante, se le escapaban como si fuera otro idioma o cosas que no quería entender. Pero escuchaba, o las creía escuchar.
Tiene que tomar una decisión. De esas difíciles. Se dice "Pucha". Tiene que ver qué hace en ese momento. Todo se le había presentado de repente. Supone en ese instante que la decisión tiene que ser tomada. Las presencias ausentes van a seguir estando ahí por un buen tiempo. Pero en algún momento dejaran de ser presencias de las ausencias y la ausencia de todo se hará sentir. La ausencia de las presencias. Le duele pensar eso. Se dice: Nunca olvidar todo lo que pasó, todo lo que está atrás, porque lo que está atrás fue elegido y gozado. El adelante se le presenta nublado; escondido entre la niebla que no deja nada. La niebla blanquecina, blancuzca o simplemente blanca. La neblina que todo lo difuma y va moviendo toda la realidad. Se mueve y desplaza entre un horizonte que antes estuvo claro y que en ese momento no se ve.
Decide que lo mejor es seguir caminando con el alma como está: azul, verde, roja, amarilla, partida, entera, sin una parte, sin una pata, sin sostén, con corpiño o lo que fuera. Sabe que el corazón siempre está donde quiere que esté, aunque este quebrado o en las manos de otra persona. Pero da un paso mirando al piso. Ve ese paso, tan lento, tan largo. Ve como se resbala cuando intenta apoyar el pie en el piso. Pero los pasos se van dando. Repitiendose. Él no sabe que le traerá el futuro, ya que la niebla no deja ver lo que antes veía. Sabe sin embargo que el futuro está ahí afuera, como la verdad, que siempre fue ESTA. Que él será parte, pero no siempre puede decidir sobre todo lo que le pasa. Será jurado, será junado, será juntado; esto último se lo pregunta. Sabe que cuando uno no quiere, dos no pueden. Menos muchos. A veces, la niebla todo lo tapa, y decide seguir. Como siempre seguir. Caminando. Hacia delante.
¿Que será, será; que será de lo que será? El futuro no es nuestro para ver... Y él camina cantando. No está feliz. No está contento con la situación pero hay que sobrellevarla. El adelante quizá le devuelve la vista de lo que ve, o quizá le de nuevas alternativas que la neblina no le deja ver. ¿Perderá todo lo que tuvo? No siente bonhomía en su ser, se siente adusto, cansado y triste. Él siente que su vida esta macilenta. Que está descolorida, por más colores que quiera ponerle a la canción que se canta.
Andará, es frío en un día húmedo. El humero le duele. Las letras se pierden entre la pantalla blanca detrás de los pies. Se cayó. Se levantó. Siguió un rato.
La niebla sigue. La neblina está tapando todo. Hasta que no lo haga más.